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La vida es una miseria, no sabe se viene para ser  Muerte, el epidomo de todos nuestros días . En el pasado no teníamos ninguna opción a oír o a ser la voz  Cierra los ojos y visualiza al demonio para presentarse.     Sabes que no es la cordura como fue significado para ser  Y ahora que la miseria ha tomado un nuevo soporte  En la tierra de mil almas continuaremos a través de la lluvia  En el sol nos moveremos junto con las memorias del matado cuando veo que esta humanidad y el mal que han venido ser nosotros han venido al punto muerto y tú pedir apenas…    Una más vez de escaparse de toda esta locura  Una más vez de ser fijado libre de toda esta tristeza  Y una vez última de ser la quiénes entienden  Mi alma y mi alcohol se encenderán, para toda la eternidad    Extranjero la modernidad, tu pago en la sangre a ser  La muerte es la desitny para todas nuestras maneras  En la obscuridad ocultas lejos para quién o lo que no puedes decir  Cuando veo la energía del demonio venir vivo     Sabes que no es la cordura como fue significado para ser  Y ahora que la miseria ha tomado un nuevo soporte  En las alas de las águilas que vuelan que miran fijamente encendido al sol  El alcanzar para el horizonte del oro cuando la guerra será ganada  Puedes ver el debautury y la lámina de la muerte que ha venido para el verano.En vientos del tormento más gritarás por siempre para apenas…    Una más vez de escaparse de toda esta locura  Una más vez de ser fijado libre de toda esta tristeza  Y una vez última de ser la quiénes entienden  Mi alma y mi espiritu se encenderán, para toda la eternidad  .  En la tierra de mil almas continuaremos a través de la lluvia  En el sol nos moveremos junto con las memorias del matado cuando veo que esta humanidad y el mal que han venido ser nosotros han venido al punto muerto y tú pedir apenas…    Una más vez de escaparse de toda esta locura  Una más vez de ser fijado libre de toda esta tristeza  Y una vez última de ser la quiénes entienden  Mi alma y mi alcohol se encenderán  Mi alma y mi espiritu se encenderán, para toda la eternidad

Un poco en el estilo de las telenovelas, El regreso del Jedi incluye una serie de relaciones de parentesco tardía y dramáticamente reveladas. No deja de tener su encanto: Luke obtiene la confirmación de que su padre es el oscuro Vader de la boca del anciano Yoda, que está a punto de morir, pero no en un hospital sino en el medio del paisaje pantanoso y surrealista del planeta Dagobah. Después, y como para dejarlo elegantemente al margen del romance entre Han y Leia (ya en etapa de noviazgo pleno), alguien le hace saber que la princesa es su hermana. Ella, en tanto, trocó los recatados vestiditos de gasa blanca, que lucía al comenzar la serie, por audaces bikinis con reminiscencias punk. Al igual que antes, las distintas Iíneas dramáticas (Luke, el Imperio, Han y Leia) son felizmente vertebradas mediante el montaje alterno, en un dinámico vaivén que las hará confluir sobre el desenlace. Un esquema de contrastes llevó a combinar, una y otra vez, secuencias ambientadas bajo el sol (como la batalla contra Sarlacc sobre el desierto quemante) con otras en las que las naves de los héroes surcan el espacio en una noche inabarcable.

Inspiradora de un profuso merchandising que recaudó tanto como las boleterías, se pasea por El regreso del Jedi la más graciosa galería de criaturas cósmicas que se haya visto: desde Jabba The Hutt, una mole gigantesca y pérfida que tiene algo de los animales que imaginó Lewis Carroll, hasta Sarlacc, ente de arena y dientes (y pico y tentáculos tras el aggiornamiento computarizado que presidió el reestreno de 1997), pasando por simpáticas versiones de osos hormigueros, escarabajos, koalas y por un "almirante" de la Alianza inspirado en una cruza del general De Gaulle con vaya a saber qué especie de batracio. Todos estos prototipos son hijos de un despliegue generoso: se presentan ante el espectador de golpe, sin latosas introducciones, bajo la premisa poética de que cualquier ente tiene derecho a hacer del universo su propia casa. Farragosamente, en cambio, vuelve a plantearse la cuestión relacionada con "la Fuerza", largamente conversada antes del enfrentamiento entre Luke y Vader (que sólo mostrará la cara poco antes de morir, ya convertido), quienes intentan convencerse mutuamente con invocaciones a un "Poder" mistificado, turbio. Los efectos especiales tienen un sitial privilegiado en El regreso del Jedi (el propio Lucas se ufanaba, en su momento, de haber beneficiado al film con "el doble de efectos que a los otros dos juntos"), aunque a veces en desmedro del espesor dramático, al que el fragor, y esos combates, no le dejan demasiado tiempo.

El imperio contraataca profundiza con vigor las características que hicieron de Star Wars una leyenda de la cinematografía norteamericana. Ya fue señalado que la cruzada cósmica de Luke Skywalker (Mark Hamill), Han Solo (Harrison Ford) y la princesa Leia (Carrie Fisher) contra las fuerzas del Imperio comandadas por Darth Vader bebe generosamente de otros tantos mitos previos, dentro y fuera de la gran pantalla. Desde la leyenda del rey Arturo (que vendría a encarnar Luke, con Han Solo como Lancelot y Leia como la reina Genoveva) hasta la del Quijote y Sancho, pasando por tenaces comics como Flash Gordon y por el Western que se asoma en Han, quien anda, viste y desenfunda como un cowboy cósmico. La primera clave, empero, parece mucho más pedestre. Lo que hizo George Lucas (e Irvin Kershner, que dirigió El imperio... por su cuenta y orden) fue llevar a una galaxia muy lejana... los bienamados rituales de cualquier muchachito de barrio.

Ahí está la relación de Han Solo con su nave: el joven se la pasa recauchutando a su Millenium Falcon –que oportunamente alcanzará la velocidad de la luz– como si fuera un Fitito desvencijado. Ahí está su relación con Leia, la princesa, especie de candorosa chica de zaguán, que se hace rogar para transar al fin, tras haber demostrado que no es de las "fáciles". Los zaguanes, claro está, son los fugaces respiros que se toman Leia y Han entre una y otra batalla contra las fuerzas del Imperio. El imperio contraataca es la fusión total entre los "chicos de la esquina" –los chicos buenos de la esquina, que de los otros se ocupa el cine de gángsters– y los "héroes de película", hasta entonces inalcanzables por definición. Con la misma libertad, Luke, Han y Leia encarnan otra dualidad igualmente asombrosa. Sin dejar de ser adultos (aunque parece increíble que Hamill, con 28 años a la fecha de la filmación, luciera semejante baby face), se asumen como niños, nutriéndose de la experiencia de sus mayores, a los que, llegado el punto, están llamados a superar. O a relevar al menos. Luke recurre a un elfo ¡de 800 años!, Yoda, para que lo guíe por los caminos de la Fuerza y lo convierta en Jedi, y hasta extrae lecciones del propio Vader, esa oscura y reluciente fortaleza de latón. Y no hay una sola cara del Imperio (en la gigantesca nave-ciudad que es la Estrella de la Muerte, precursora de las de Alien y Día de la Independencia) que no contraste, por vetusta, con la rozagante juventud de los protagonistas.

La estructura narrativa de la película desempolva las supuestamente "obsoletas" transiciones por barrido –en las que un plano entra desplazando al anterior– que las viejas series de TV habían mamado de los aun más añejos seriales del cine. La trabajosa conversión de Luke en Jedi, que arranca en el planeta Dagobah, una selva de pantanos neblinosos, y el enfrentamiento de Han y Leia con los imperiales, que transcurre en una fascinante ciudad-planeta, avanzan largamente por carriles separados, alternados oportunamente por esos barridos, que aparecen en los momentos de mayor tensión para postergar la resolución de ambas líneas dramáticas. Entre las muchas categorías inauguradas por Star Wars tal vez haya que lamentar aquí la que deriva de "la Fuerza" –a la que aspira Luke–, madre a su modo del alienado misticismo que impera en el género fantástico-infantil actual (productos como los Power Rangers, en los que "el Poder" toma la posta de "la Fuerza", y otros como The Matrix, que se la endosa a un insulso semidiós interpretado por Keanu Reeves). Y agradecer, sin duda alguna, que el famoso aggiornamiento computarizado que presidió el reestreno del film en 1997 no haya pasado de un puñado de retoques aleatorios, ya que, por otra parte, no hacía falta nada más.

El mito del héroe, para empezar, aquí está reformulado de tal modo que sin dejar de pulsar cuerdas inmemoriales, básicas (el viaje a través de incontables y aparentemente insalvables obstáculos), transcurre en un terreno enteramente nuevo: a millones de años luz de la Tierra. La consabida frase inicial, que funciona como la campana de largada de cada uno de los capítulos ("Hace mucho, mucho tiempo, en una galaxia muy lejana...") también sitúa la acción en un tiempo deliberadamente ambiguo. Y original. Es el pasado, se nos dice, pero las ciudades, los medios de transporte y hasta las armas –aunque de un modo algo naïf– expresan una tecnología habitualmente asociada con las conjeturas futuristas. No es aventurado sumar, pues, la Teoría de la Relatividad (que rechaza el concepto de simultaneidad para fenómenos distantes en el espacio) a las muy citadas fuentes nutricias de La guerra de las galaxias.

Pero la primera clave está bastante más acá de las complejas elaboraciones einsteinianas. La insondable brecha de tiempo y espacio libera, acaso por primera vez, a un puñado de héroes arquetípicos de las fastidiosas connotaciones que siempre los sobrevuelan. Especialmente en el cine norteamericano, que surgió y creció de la mano de todos esos paladines cuyos oscuros antagonistas expresaban tal o cual prejuicio del inconsciente colectivo: los indios en el Western, como el viet-cong en los films de guerra, son el escollo para el Bien. Luke Skywalker (Mark Hamill), Han Solo (Harrison Ford) y esa especie de hada madrina que es la princesa Leia (Carrie Fisher) encarnan sin duda alguna al Bien. Darth Vader y los personeros del Imperio, al Mal. Pero nadie en sus cabales podría asociar a cualquiera de estos villanos con alguno de los males concretos, tangibles, que acechan al buen ciudadano estadounidense. Esa cualidad espectral, abstracta, del Bien y el Mal encarnado por los contendientes remite a los temores y fantasías de la infancia. Y unifica a la platea, por encima de su nacionalidad y edad, invitándola a involucrarse sin obligarla a pagar el precio de las convenciones socio-políticas dominantes. El convite no podría ser más seductor. Palpitar la batalla contra los villanos desde el bando de los héroes nunca tuvo visos de acto inimputable como en La guerra de las galaxias.

También es cierto que esta especie de polarización virginal convierte a no pocos tramos en un envío especialmente diseñado –y sólo apto– para los infantes. No del palo de los bochornosos films inspirados en videogames (o en la famosa manga japonesa): aquí los héroes son de carne y hueso, de la carne y de los huesos que nos hacen humanos. Los villanos que lo son, en cambio, aparecen densamente camuflados de otra cosa. Ahí está Darth Vader, esa oscura fortaleza de latón que sólo tendrá forma humana –un rostro, un gesto– unos minutos antes de morir... ya redimido. Pero la Fuerza, el Lado Oscuro y otras instituciones con o sin mayúsculas no dejan de postularse allí, tan lejos, como el correlato de la conflictividad real, terrestre. Y si la casta de los Jedis por momentos semeja una secta, la mística de la Fuerza toma muchos rasgos de la religión. Los bochornosos films, precisamente (y me acuerdo por ejemplo de los Power Rangers), no son más que el resultado de desarrollar a fondo este costado de Star Wars.

Situar las acciones en un remoto confín del espacio ofrece otras ventajas. Entre ellas, la de ir creando las reglas a medida que se avanza. La imborrable secuencia en la taberna de Tatooine (el planeta-desierto que reaparece en la cuarta entrega de la serie) está protagonizada por la más insólita legión de freaks que se haya permitido ningún cineasta. Ahí puede verse a criaturas que no podrían estar más divorciadas de la forma humana vibrar, y emborracharse, como cualquier mortal. Debe ser el modo más audaz de instalar la credibilidad de un alien (sabiamente retomado por la reciente Hombres de negro), en las antípodas de los patéticos marcianos "realistas" de la mayor parte del sci-fi hollywoodense. La sensación de irrealidad, en todo caso, acá resulta largamente trascendida por la gracia y la ternura de esa galería de esperpentos que, al fin de cuentas, es la verdadera crema de la factoría Lucas. Sobre todo por su inédita representatividad. Son indiscutibles freaks, extraterrestres. Y suelen ser beodos, torpes, sentimentales, "tuercas", ambiciosos, aniñados... en definitiva: esencialmente humanos. No está el Mal (¡gracias a Dios!) en ellos. Y se los encuentra en los rincones más insólitos del cosmos, que comparten más o menos armoniosamente; siempre más, en todo caso, que la mayor parte de los vecinos de la "aldea global". Este costado de la saga es profunda, abiertamente humanista. Generoso. Y convierte a tantos otros tramos de La guerra... en una de esas aventuras que merecen ser vividas a cualquier edad.

Por fin parecía haberse conseguido la estabilidad. Los Jedi crecieron de nuevo. Se creó una academia Jedi en una estación espacial llamada Chu'unthor pero 300 años antes del Imperio se estrelló en Dathomir donde fue atacada por las brujas nativas, sensitivas a la Fuerza (enseñadas por una antigua Jedi exiliada allí). Tres maestros viajaron a negociar la paz, con éxito.